Atelier de Régine (chez Ghislaine), semaine en TOM http://sunsyharrey.spaces.live.com/blog/cns!492B16957EB3DE8E!2464.entry

La lecture du premier tome des Mémoires de mon oncle Tom (le mari de Tomasina, la tante au prénom sicilien) m’a rappelé une histoire que j’avais oubliée.

EXTRAIT DE L’ALBUM-PHOTOS DE FAMILLE

L’oncle Tom n’était pas un bleu. Originaire de Guyane, dans les DOM-TOM, il en avait vu des vertes et des pas mûres dans sa vie avant de trouver une place de guide à l’Atomium. Mais ce jour-là, il avait été estomaqué dans son propre jardin potager. A la tombée de la nuit, il avait vu une tomate massacrer  un topinambour. Esquinté, pulvérisé, atomisé.

Pour une raison quelconque, son souper n’avait pas pu tomber d’accord. Peut-être, dans la recette dont ils discutaient, l’un des deux avait-il voulu se donner un ton ? La tomate était un tombeur, elle y alla ad libitum. Le topinambour était tombé sur un os et point n’était besoin de tomographie pour voir qu’il avait un pied dans la tombe lorsqu’enfin elle enterra son tomahawk. Elle, elle avait gagné par tomber ; lui, le jardin qui le vit naître devint aussi son tombeau : il y tomba au champ d’honneur. On le conduisit à sa pierre tombale (à la cuisine) sur un tombereau (un torchon) avant qu’il ne tombe en poussière (pour le faire cuire tout de suite, seules les épluchures furent enterrées dans un trou). Qui avait gagné ? Qui avait perdu ?

En tout cas l’oncle Tom, l’estomac retourné, ne put toucher à son souper.  

Sur ce, je vais laisser tomber mon index sur le bouton de la souris, publier cette histoire d’un clic afin qu’elle ne retombe pas dans l’oubli.